头灯，暖橙色的光映得房间好像都温馨起来。

窗外伊斯坦布尔的灯火在博斯普鲁斯海峡上投下碎金，映得天花板微微发亮。风从没关严的窗缝钻入，带着咸味和远处清真寺晚祷的余音。

伊什塔尔把他扔在床上，动作不算轻，却也没让他撞到床头。

他的后脑磕在不太柔软的枕头上，发出一声闷响，大概是磕到床垫了。

他眉头微蹙，但没醒。

武道服领口被汗浸透，紧贴皮肤。她解开最上面两颗扣子，指尖擦过锁骨，烫得惊人。相反，她的掌心只觉温热，不再有那种从脊椎炸开的灼烧感。

他仰面躺着，双手放在身体两侧，指节因用力而泛白。即便失去意识，身体仍维持着某种秩序，像一尊被雨水打湿却不肯倒下的石像。连昏迷都在守礼。

她坐在床沿，盯着他起伏的胸口。

为什么偏偏是他？为什么碰他时，身体会失控？又为什么，现在失控的变成了他？红子说的话到底是什么意思？

她俯身，靠近他颈侧。

呼吸滚烫，带着铁锈般的气息。

她轻轻嗅了嗅，没有香水，没有烟味，只有尘土，和一丝极淡的皂角香，干净得近乎固执。

她的唇贴上去时，他毫无反应。

她没动，只是停在那里，感受他唇瓣的温度。微凉，与滚烫的体温形成奇异的反差。

三秒，五秒。

直到他喉结无意识滚动了一下，像吞咽一个未出口的梦。

不再有那种几乎能摧毁意志的催情，她终于感受到了京极真身上源源不断的能量。

不同于其他人，她暂时感受不到他的能量究竟能干什么。

她轻轻咬住他的下唇。

他身下鼓鼓囊囊，又变硬了许多。像是难以忍受这种强烈的欲望，手指猛地攥紧床单，指节发白，小腿肌肉绷紧，却始终没睁开眼。

伊什塔尔的身子稍稍后退，看着他。

睫毛在眼下投出细密的阴影，额角汗珠滑落，没入鬓角。

这张脸在擂台上冷硬如刀，此刻却显出一种罕见的脆弱。

她脱掉衣服，到浴室冲了个澡，回来躺到他身边。手臂环住他腰侧，掌心贴上他汗湿的背。

肌肤相触的瞬间，一股温润的暖流再次覆上她的身体，而京极真的体温也在一点点下降。

她把脸埋进他颈窝，鼻尖蹭到他跳动的脉搏。起初急促，像擂鼓，之后渐渐平稳，像潮水退去。他的呼吸也从粗重变得深长，眉头舒展，仿佛终于卸下某种无形的重担。

她没说话，也没动，却在心里分析着这种现象出现的可能性。

白马探能和她通过信物建立联系，京极真或许也可以通过这种奇特的方式和她建立联系。

不知过了多久，她也产生了困意。她抬起手，指尖描摹他下颌的线条。

硬朗，带茧，有一道浅浅的旧伤。

现在，他躺在她怀里，毫无防备。

她可以做任何事。

但她什么都没做。